LA TETE DANS LES ETOILES

PASSEZ UNE TRES BONNE  JOURNEE

Pour ce dimanche je te dédie cette chanson

Le soleil dort, le soir s'éteint,

La lune luit, les astres brillent

Et les étoiles s'éparpillent

Dans la noiceur du ciel serein

Parfois un  songe merveilleux

A travers l'ombre ouvre _un passage

Vers des forets, vers des rivages,

Vers des jardins mystérieux...

Mais seul le poète est admis

A visiter ces lieux étranges

Où l'on entend chanter les anges

Et les oiseaux du Paradis

Isabelle Callis-Sabot

BONNES CREPES

               ET

BON WEEK-END

Voici que février revient, plein de promesses,

Cà et là quelques fleurs s'ouvrent hativement

Il peut encor neiger, mais le grand froid régresse

Et l'on perçoit déjà des jours l'allongement

Le printemps apparait, le rude hiver s'achève;

Par les champs, par les prés, dévalent les ruisseaux,

Le vieil arbre bourgeonne et se gorge de sève,

Bientot, dans sa ramée, nicheront les moineaux

Un soleil radieux inonde la colline,

Au jardin tout prend vie, tout cherche à émouvoir,

Et je sens, sous mes pas, tandis que je chemine,

La terre qui frémit et palpite d'espoir

Isabelle Callis-Sabot

Le sable rouge est comme une mer sans limite,

Et qui flambe, muette, affaissée en son lit

Une ondulation immobile remplit

L'horizon aux vapeurs de cuivre où l'homme habite

Nulle vie et nul bruit. Tous les lions repus

Dorment au fond de l'antre éloigné de cent lieues,

Et la girafe boit dans les fontaines bleues,

Là-bas, sous les dattiers des panthères connus.

Pas un oiseau ne passe en fouettant de son aile

L'air épais, où circule un immense soleil.

Parfois quelque boa, chauffé dans son sommeil,

Fait onduler son dos dont l'écaille étincelle

Tel l'espace enflammé brùle sous les cieux clairs,

Mais, tandis que tout dort aux mornes solitudes,

Les éléphants rugueux, voyageurs lents et rudes

Vont aux pays natal à travers les déserts

D'un point de l'horizon, comme des masses brunes,

Ils viennent, soulevant la poussiere, et l'on voit,

Pour ne point dévier du chemin le plus droit,

Sous leur pied large et sùr crouler au loin les dunes

Celui qui tient la tete est un vieux chef. Son corps

Est gercé comme un tronc que le temps ronge et mine

Sa tete est comme un roc, et l'arc de son échine

Se voùte puissamment à ses moindres efforts

Sans ralentir jamais et sans hater sa marche,

Il guide au but certain ses compagnons poudreux;

Et, creusant par derrière un sillon sablonneux,

Les pélerins massifs suivent leur patriarche

L'oreille en éventail, la trompe entre les dents,

Ils cheminent, l'oeil clos. leur ventre bat et fume,

Et leur sueur dans l'air embrasé monte en brume;

Et bourdonnent autour mille insectes ardents

Mais qu'importe la soif et la mouche vorace

Et le soleil cuisant leur dos noir et plissé?

Ils rèvent en marchant du pays délaissé,

Des forets de figuiers où s'abrita leur race

Ils reverront le fleuve échappé des grands monts,

Où nage en mugissant l'hippopotame énorme,

où, blanchis par la lune et projetant leur forme,

Ils descendaient pour boire en écrasant les joncs

Aussi pleins de courage et de lenteur, ils passent

Comme une ligne noire, au sable illimité;

Et le désert reprend son immobilité

Quand les lourds voyageurs à l'horizon s'effacent.

Charles-Marie LECONTE DE L'ISLE

les photos des éléphants font parties de ma collection (160)