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tristesse de la lune

Ce soir, la lune reve avec plus de paresse ;

ainsi qu'une beauté, sur de nombreux coussins ;

Qui d'une main distraite et légère caresse

Avant de s'endormir le contour de ses seins

Sur le dos des molles avalanches,

Mourante, elle se livre aux longues pamoisons,

Et promène ses yeux sur les visions blanches

Qui montent dans l'azur comme des floraisons

Quand parfois sur ce globe, en sa langueur oisive,

Elle laisse filer une larme furtive,

Un poète pieux, ennemi du sommeil

Dans le creux de sa main prend cette larme pale

Aux reflets irisés comme un fragment d'opale

Et la met dans son cœur loin des yeux du soleil

Charles Beaudelaire

(les fleurs du mal)

 BONNE SOIREE